Порой кажется нет сил, впереди овраг,
И он там просто с тобой тусил иногда.
Просто, он сам не может понять никак,
Почему их развёл господь по городам.

Ну зачем он бесится и опять молчит,
Он ещё вначале сказал: У меня здесь дела.
А теперь, читая её стихи, в тишину кричит,
Понимая, лишь о нём всегда будут слова.

Она пишет, холодный воздух глотая ртом,
Не бьёт в грудь, держит в ресницах слезу.
Два безумца много оставили на потом,
Так и стоят у этой лестницы где-то внизу.

Ни один из них не сделает первый шаг,
Чтобы просто номер набрать и позвонить.
Банально спросить: Жив? … или Жива?
Хотя, разве можно так по-дурацки жить?…

Жить на разрыве, когда рушится даже мир,
Не от наших рук, а будто в поддержку нам.
И на душе словно земля от взрывов, сотни дыр.
Всё превращается в старый ненужный хлам.

Видишь ли лестницу вверх что ведёт ко мне?
На стене я оставила знак — старый портрет.
Сделай хоть шаг, будь первым в этой войне,
Чтобы спасти друг друга на склоне лет.

Уже не надеясь, ринусь навстречу тебе.
Только со мною придётся забыть про дела!
Сколько тяжёлых ступеней пройдем по судьбе?
Важно, чтоб лестница эта ко мне привела.